Él, sentado, era silencio y puro dolor de ideas. Culpa.
El tema era claramente la culpa que sentía sobre aquello que ya no podía solucionar, porque se acordó tarde.
Respiraba hondo y el oxigeno sacaba música de sus pulmones agujereados. Con la mano derecha se presionaba la sien como si eso pudiera darle alguna idea nueva, o tal vez lo limpiara de las ya tan conocidas.
Culpa, dicen que lo que te mata es la culpa. Y él se quería matar. No literalmente, claro. Pero si tal vez si pudiera hacer un vértice temporal y encontrarse a si mismo se explicaría unas cuantas cosas, con la fuerza del propio puño cayéndole en la cara, guiada por la enseñanza de la culpa.
Que sentimiento tan feo.
La culpa quebraba su confianza y el alma se le retorcía del pensar que se había traicionado a si mismo, apretando el botón incorrecto y… culpa, lisa y llana culpa.
La culpa esta en la casa! Y lo había tomado de punto. Hasta los jazmines lloran de culpa sobre su escalera al cielo, plagando todo de ese olor a pis vencido.
Se ríe de a ratos pero la culpa le muerde los tobillos, más cuando el odio le besa la boca con la mascara traicionera del amor.
La culpa muerde fuerte y se trepa por sus piernas a mordiscones, y las lágrimas de sangre se colaban por sus ojos mientras equivocadas lágrimas saladas invadían sus arterias sin compasión, como actúa la culpa.
Y su cuerpo, tieso de llanto interno implora piedad ante algo que el diablo puso en el medio. El hombre es débil se repite, evadiendo la culpa, se equivoca, los hombres se equivocan, y aprenden de sus errores, se quemo con fuego y no pone la mano en él otra vez. Sino se quemaría lentamente, y cree que prefiere arder.
Arder en las madrugadas insomnes de palabras justas e injustas, de silencios y respiraciones agitadas, en la tarde una película le dio diez motivos sobre el odio que genera el error, y la culpa, sombra continua, le mastico los hombros, le susurro al oído sus miserias y lo dejo acostado en el medio de la habitación, con el colchón sudado, y la ropa cubierta de lágrimas.
8/II/10
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